Escalas de cristal líquido
Aos que nunca foram apresentados a Bill Evans, recomendo o CD Piano Player. A quem já o conhece, recomendo também. Não se trata de coletânia. É uma compilação (Sony/Columbia) caprichada com pelo menos uma pincelada de cada fase da carreira de Evans. Acompanha o encarte biografia sintética porém precisa, com fotos riquíssimas. Feitas essas considerações objetivas...

Faixa 9, som na caixa

Foi com Piano Player que encerrei a jornada de ontem. O gesto despretensioso de escutar um CD pode tornar dias comuns em especiais. E mais: aponta a certeza de que todos os dias, por mais comuns, podem ser especiais. A gema bruta está sempre lá, pronta a ser tornada jóia única. E se é assim, não há nada comum o bastante que não possa ser especial. Assim como nada deveria ser considerado tão especial que não possa ser contemplado no mais ordinário dos dias. Era nisso que eu pensava, não necessariamente nesta ordem.

Acomodado à mesa da sala, sob a lâmpada mais forte da casa, fizera uma pausinha na leitura e ficara olhando feito idiota para o quadro à minha frente, uma perspectiva interessantíssima de Suzana Sommer. Olhava Sommer, escutava Evans, sem esperar nada daquilo.

Foi na faixa 9, “Comrade Conrad”, que tudo ficou melhor. Mais fundo, intenso e, ao mesmo tempo, simples, sereno. Quedei-me absorto naquelas impressões auditivas que me sugeriam cenas e percepções táteis, imaginando as mãos brancas de dedos longos e magros de Evans fazendo seu serviço misturando a mecânica de ursos adestrados e neuróticos de um circo antigo com o quê virtuoso de seu coração que bombeava e seu cérebro enxergava claves e notas e compassos e símbolos ordenados em caderno pautado em cinco linhas e ele inteiro reproduzia aquelas escalas de cristal líquido. Bom se Evans fosse meu avô, pensei, enquanto os sons se sobrepunham em abandono e desespero e alegria como que a supurar por excesso de ânimo. Uma celebração de vitalidade de manhã ensolarada no Bom Fim da minha infância. Sim, ele sempre volta, esse Bom Fim que jamais ficará amarelado. Sextas diminutas, sétimas justas, nonas e sétimas etc. Acorde sobre acorde. Oito pianos em um só. Era como mergulhar numa piscina deliciosamente azul. Um azul tão puro que chega a ter gosto de azul puríssimo. Submersão translúcida, incondicional. Eu mergulhava mais e mais, sem riscos, com vontade de sobra. Não me atemorizava a profundidade, eu fora abruptamente dotado de guelras generosas. Apenas as escalas refrescantes e cristalinas de Evans passeando pelo marfim entrecortado de sinalizações negras.

Ainda anestesiado pela experiência Evans, escutei mais dois bons discos, enquanto escolhia o próximo livro da fila. Celebrei esse dia comum com mais um cálice de um malbec razoável, quase um malbequinho cuja pequenez não me reduziu a glória, sentindo ainda os efeitos do tempo em que passara debaixo d’água como o Príncipe Submarino numa versão para piscina. Senti-me molhado pelo mergulho. Cheguei a temer pelo carpete.

Mergulho nessa piscina há tempo. O que já é outra conversa.

G.M.