Singer

Não gosto de listas de 100 melhores. Ao menos não para livros. Prefiro relações menores, ainda estou em dúvida se de 30 ou 50. Entre os 30 certamente está Shosha, de Isaac Bashevis Singer, sobre o qual já escrevi por aqui, se bem me lembro. Hora dessas deixo uma resenha, quem sabe. Por hora, não.

Trechos extraídos ao acaso não mostram que um livro é bom ou ruim. Mas vejam como há trechinhos bacanas.

A história do mundo é feita da mesma massa dos bagels. Tem de ser fresca.

Abri a porta do meu quarto. Minha cama estava feita e intocada, a cortina fechada – restava um pouco de ontem exigindo ser vivido.

Um homem pode agüentar tortura de um inimigo, mas quando seu amigo se revela inimigo, a angústia vai além do tolerável.

Por que os poderes ocultos haveriam de ser menos caprichosos que os genitais?

Eu costumava pensar por que os condenados à cadeira elétrica se davam ao trabalho de escolher uma última refeição. (...) Me parece que a vida e a morte não têm nada em comum. Você pode resolver morrer amanhã, mas hoje você ainda quer comer por prazer e dormir em uma cama quente.

Em todos os romances que eu havia lido, os heróis desejavam apenas uma mulher, mas ali estava eu, desejando todo o gênero feminino.

Agora você pode me beijar. Nunca seremos totalmente estranhos.

Bebo café demais e fumo charutos demais. Como é possível uma pessoa nunca enjoar de tabaco e café? É um verdadeiro mistério.

Eu acreditava que o objetivo da literatura era impedir o tempo de desaparecer, mas o meu próprio tempo eu havia jogado fora.

Pessimismo é, na verdade, um traço masculino.

Sabia que estávamos nos separando para sempre. Talvez ela própria estivesse cheia de dúvidas. Mesmo os mais piedosos experimentam pensamentos heréticos de vez em quando.

Se Schopenhauer estiver certo – se a vontade cega é realmente a coisa em si, a essência de tudo - , por que não permitir que o desejoso deseje?

Ela quer a mesma coisa que todos nós – conseguir algum prazer antes de desaparecer para sempre.
G.M.