Acho que a inspiração pra esse texto é bem óbvia. Por isso, sem comentários. Deliciem-se.


As cores do dia

Escutou durante três horas os lamentos de uma amiga que se confessava refém de uma tristeza atroz provocada pela falta de perspectivas. Não questionava a sinceridade daquele sofrimento, mas não compreendia a causa. A vida lhe parecia tão simples, colorida. Abraçou a amiga demoradamente à saída da casa de chá. Afagou aquele corpo que a dor moral tornava menor, mais cheio de ossos. Por mais calor que a amiga lhe exigisse, deixou o encontro intacta, radiante. Se houvesse ainda sol, seus cabelos provocariam reflexos e acidentes de trânsito, pensou. No carro, enquanto Sting explodia nos auto-falantes suas odes ao amor entre os povos e à preservação da natureza, ficou refletindo sobre nessa tristeza um tanto abstrata que fustigava os interiores da amiga, um mal cinzento que desconhecia em si. A amiga queixava-se por quê? Sentia cólicas? Perdera o emprego? Somente calvários físicos ou problemas práticos eram dignos de promover infelicidade, ela pensava. E foi quando pensou nisso que teve a impressão, uma discreta impressão, de que sua calça estava levemente mais justa na cintura do que o normal. Parou o carro em pânico. Panvel. Correu à balança. Ufa! Nenhum quilograma a mais, constatou, os cantinhos da boca quase encostando nas orelhas. Voltou ao carro. Sting continuava gritando até as veias do pescoço atingirem a espessura de dedos. O resto do dia passou rápido. Cabeleireiro. Shopping. Pipoca doce. Locadora de vídeo. Em casa, sentou-se no meio da sala com seu suprimento de papéis coloridos e fitas mimosas, tesoura e fita adesiva. Precisava embrulhar uns presentes para os aniversários da semana. Fez o trabalho enquanto a TV passava a primeira novela da noite. Lembrou que havia batatas na geladeira e, com água na boca, tomou uma decisão: exigiria seu prato predileto. Do nada, do além, veio-lhe a imagem da amiga queixosa. Sentiu-se até culpada por não compreendê-la e, pior, sequer imaginar o que seria sofrer por coisas imaginárias como "falta de perspectiva". Ouviu a chave girando na fechadura. Seu peito se estufou de alegria. Parou diante do espelho: será que estava com a cara de bailarina de caixinha de música que ele adorava. Estava, sim. Ela sabia que sim. Sabia que também existiam aquelas luzes inexplicáveis jorrando-lhe dos olhos com a mesma sinceridade da sua essência cristalina. Uma luminosidade sincera e comovente que podia, mesmo, fazer com que alguém aumentasse sua crença no gênero humano. Ficar feliz com barulho de fechadura e fita mimosa é para poucos, ela pensou, checando se as unhas pintadas na cor "melancia" tinham ficado mais lindas do que na versão "tomate". Enquanto corria em direção à entrada, compreendeu que a amiga na verdade sofria de uma espécie de disfunção visual: não era capaz de enxergar as cores que a vida deve ter.